Minze aus Damaskus

"Berlin ist eine Stadt, die auch im Frühling ein bisschen Winter in der Stimme hatte. Leicht ruppig, aber mit sonnigem Gemüt. Mo fragte sich gerade, ob Wochentage schlechte Laune haben konnten. Montage auf jeden Fall. Selbst wenn die Sonne schien, liefen die Berliner mit hängenden Schultern durch die Stadt, so als könnten sie dadurch jeden Ver-dacht von guter Laune sofort entkräften. Aber Lara – sie widersprach dem Montag. Sie lehnte an der Glaswand der Bushaltestelle, Kopfhörer halb im Ohr, mit geschlossenen Augen, die eine blonde Strähne wie immer auf der Flucht aus ihrem Zopf. Sie sah aus wie ein Freitag – voller Pläne und Zuversicht fürs Wochenende. Er sah immer wieder zu Lara und versuchte, nicht zu wirken wie ein hysterischer Mitt-woch, der sich in einen Freitag verliebt hatte. Sein Herz schlug laut, und er fragte sich, ob man an einer Bushaltestelle ohnmächtig werden konnte, ohne peinlich zu sein. Heute schien der Montag kurz zu überlegen, ob eine Ausnahme möglich war. Die Sonne strahlte über Berlin, als hätte sie einen Wettbewerb gewonnen, und Mo blinzelte ihr ent-gegen, als müsste er sich erst an so viel Optimismus gewöhnen. Die Forsythien gaben alles, leuchtend gelb an jeder Straßenecke, und die Luft roch nach warmem Asphalt und dem Versprechen eines neuen Sommers. Es gab keinen Grund, miesepetrig zu sein, ganz im Gegenteil. Die Stadt war warm und milde gestimmt, und Mo dachte, dass selbst Berlin heute so tat, als hätte es gute Laune. Nur die Menschen hatten es noch nicht mitbekommen. Die Frau neben ihm sah aus, als hätte ihr jemand gerade gesagt, der Montag würde ab jetzt zweimal pro Woche stattfin-den. Der Mann im Anzug hämmerte verbissen auf seinem Handy herum, als hätte es persönlich etwas gegen ihn. Die beiden Klassenkameraden von Tarek wirkten, als hätten sie erfahren, dass die Sommerferien ausfielen. „Eins-zwei-drei“, murmelte er. „Eins-zwei …“ Die Dame neben ihm sah ihn an und nahm Abstand. Mo räusperte sich. „Ich übe nur.“ „Wofür denn?“ Ihr Blick war skeptisch. „Für mein Leben“, antwortete Mo. Und es war nicht gelogen. Wieder dachte er: Vielleicht konnte man an einem normalen Montag beschließen, mutig zu sein. Er hob kurz grüßend die Hand, als Lara ihn wahrnahm und in den M45 einstieg, und endlich kam auch sein Bus. Der Bus ruckelte träge durch die Nachmittagssonne. Mo stand am hinteren Eingang, ei-ne Hand an der Haltestange, den Kopf voller Gedanken, die sich nicht sortieren ließen. Lara, der Ball, die letzten Prüfungen, das Studium – alles war präsent, alles verlangte seine volle Aufmerksamkeit. Bald war es vorbei. In drei Tagen würde die Schule die Karten für den Abi-Ball verkaufen. Er brauchte zwei Karten. Eine für sich, eine für … Er schluckte. Lara. Der Name fühlte sich immer ein bisschen verboten an, als dürfte er ihn nur denken, nicht sagen. "